¿Desde cuando los recuerdos tienen cuchillas?
¿O son las cuchillas las que poseen a los recuerdos?
¿Quién es el atacante? ¿Qué es el arma?
¿Y es normal vivir así? ¿Es normal vivir con miedo, con rechazo?
¿Y es normal sentir tanto asco? ¿Tanto odio y frustración? ¿Sentirse tan perdida, y ahogarse entre las dudas de una mente que te absorbe...?
La verdad que es ya nada importa. ¿Qué más da? Si pase lo que pase voy a seguir igual. Si estoy tan acostumbrada a ser así que ya no sé ser de otra manera.
Héroes... héroes... héroes... a la mierda los héroes. ¿Dónde estáis, eh? ¿Dónde coño estáis? Porque no os veo. ¿Os habéis perdido? ¿O es que a vosotros también os doy igual? Sí, será eso. Soy tan invisible que si me quedara callada el tiempo suficiente dejaría de existir. Pues mira, igual lo hago. Y que os den.
Estoy harta de promesas. Estoy harta de luchar. Estoy harta de caer y subir y sentir que es una ilusión. Estoy harta de vosotros, y de mí. Estoy harta de la incertidumbre. Estoy harta de héroes de capa rota que nunca vienen a salvarme.
Así que, en fin, seguiré así.
Tal vez mejore o tal vez empeore.
Tal vez vea todo distinto o tal vez vuelva a caer en las garras del pasado.
No lo sé.
Tan solo sé que no quiero pasar más frío por culpa de una capa rota.
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